Арбатская или Песня уличного музыканта

Эх, ночка, ночка черная,
вечернее житье!
Минорное, мажoрное
гитарное вытье!
Паршиво без ударника
играть, и даже петь,
но моего напарника
забрали в ЛТП.
Здесь не гнетут сомнения,
кому играть и что.
Здесь спросом предложение
диктуется на сто.
Поэтому не балуюсь,
пою не что хочу –
все больше – Розенбаума,
а то – и вовсе чушь.
Профессия свободная,
да больно тяжела.
Ой, мама, мама родная,
кого ты родила?
Банальная история,
привычная как хмель:
хотел – в консерваторию,
а вышел – на панель.
Чехол с подкладкой стертою
оставлен на земле,
и пятаки с пятерками
мешаются в чехле.
А кто-то нудным голосом
советы мне дает
подстричь короче волосы
и двинуть на завод.
К полуночи закончится
гитары торжество.
А мне чего-то хочется,
и не поймешь чего.
А камень серым саваном
обнимет в сотый раз,
и завтра – то же самое,
что нынче и вчера.
Но вновь рукою твердою
я дергаю все шесть,
и кровь бежит аккордами
по телу и душе.
Летит мой голос к каждому,
чтоб скуку прогонять.
Сограждане! Сограждане!
Послушайте меня!