Портрет...

В кладовке….в картонной коробке… под тряпкой
Храню твой истерзанный памятью старый портрет….
Затертый холодным дыханьем
состаренный выслугой лет….
Родная, поплачь на минуту обычного дольше….
И я свои запонки спрятав в нагрудный карман
Уеду обратно в забытую Берманом Польшу…
И где-то спустя десять лет накидаю роман
Я нас поменяю местами, добавлю разрывов
Ты будешь чуть проще…немного робее чем есть…
Я буду угрюмей, расчетливей, выше, строптивей…
Ты будешь Ассоль…а я - Твой изворотливый Грей…
Ты будешь Изидой порой равнодушной и скромной…
И Хора прижмешь к разбухающим мокрым губам…
Я сжег все листы, искалечив бумагу по полной…
Вложив в неё Твой, мной нахально обласканный стан…
Писал очень долго, дрожали запястья от неги…
Непереносимостью длинных…последних ночей…
Писал на исходе…чуть слышно взрастали побеги…
Чренами зеленых голов зазывая грачей…
И черные птицы костлявыми лапами рыли…
Сквозь твердую...стылую, горькую корку земли……
И лишь в преисполненной сдавленным кашлем квартире
Всё действо в Париже, на улочке pue rivolli…

Я умер от Спида...для Рака прожил бы чуть дольше...
Никто и не вспомнит, достаточно минуло лет
И только под выцветшей тряпкой…в оставленной Берманом Польше
Лежит твой истерзанный памятью старый портрет…...