Крылатые люди

            КРЫЛАТЫЕ  ЛЮДИ.

     Хмурое утро. Это просто каприз,
     Блеклый художник заштриховывал небо.
     Если и падаешь, то обязательно вниз,
     С воплями, с криками, слепо.

     Только вот третий этаж - слишком низко,
     Чтобы почувствовать радость полета,
     Грязный асфальт находится близко,
     Так упадешь, как в болото.

     Только вот крыльев-то нет. Где же их взять?
     Вымерли все крылатые люди,
     Что обожали парить и взлетать
     И на ветру распускать свои кудри.

     Как же жилось этим божьим любимцам,
     Есть ли записки о них? Где прочесть?
     Люди, подобные розовым птицам, -
     Сколько их было, да просто не счесть.

     Стаей они взлетали с утеса,
     Мирно кружили над морем большим,
     Незачем шприц, не нужна была доза,
     Каждый из них был побратим

     Леса, лугов, океанов, строений,
     Созданных ими и канувших в Лету.
     Где вы, людское крылатое племя?
     Я вас ищу по всему белу свету.

     Может быть, вы - это ангелы Бога?
     Каждого маленького человека?
     Значит, вы есть, значит, вас много,
     Даже в конце этого века.

     Есть у меня одно лишь желанье -
     Камнем упасть, оборвать свой карниз,
     И ощутить ваше внимание,
     Что вы подхватите летящего вниз.

     И понесете, дадите мне крылья,
     Чтобы в больнице осталось лишь тело,
     Чтоб вера в вас стала бы былью,
     Чтобы моя сущность летела.

     Хмурое утро. Но верю я, верю,
     Как верят женщине перед свиданьем,
     Как перед ней, я почувствую перья
     И полечу, наслаждаясь дыханьем.