Он никогда не напишет
И вряд ли вспомнит меня,
В нем это чувство не дышит
А лишь убивает любя.
И я к нему охладела,
Лишь нравится мне вспоминать
Слова, что я ему пела
Перед тем, как опять засыпать.
Не помню ни жестов, ни слов,
Ни голоса звука…
Во мне лишь каменный лед
И странная мертвая штука;
Под сладостный ветер весны
Она в меня когти вонзала
И яд самой первой Любви
По мыслям моим разгоняла.
Тогда и случился бунт
В моем разрушенном мире,
И я поняла, что он врун-
Вокруг колко облако пыли…
Остался лишь в памяти взгляд:
Глубокий - вечернее небо,
А мысли теперь стоят вряд.
Да, я к нему охладела…
Он никогда не напишет
© Copyright: Лизавета Петрова, 2009
Свидетельство о публикации №109021905994
Свидетельство о публикации №109021905994
Рецензии