Сборник стихов Филосовские истины

    ПРОПИСНЫЕ ИСТИНЫ

Один глоток как не тяни
На долго все-таки не хватит.
Одна свеча как не темни
За два часа себя истратит.
Секунда - это же пустяк
Минутой никогда не станет.
В колодец, если он иссяк
Вода уж больше не заглянет.
Однажды сказанная ложь
Доверья к вам не преумножит.
И там где на аркане вошь
Там денег просто быть не может.
Одна мечта как не мечтай
Счастливым сделает едва-ли.
И идол как не почитай
Живей не кажется с годами.
Добром оправданный обман
Горькую правду не заменит.
Разбитый вдребезги стакан
Никто и никогда не склеит.
В боях потерянную честь
Интригами не завоюешь.
Как не звучит прекрасно лесть
За ней ты яд змеиный чуешь.
Прощаясь в руки взяв пальто,
За стол садиться вновь нелепо…
Сомненье вызывает то
Во что другие верят слепо.



      СТОЯЛ И НИЧЕГО …

Стоял и ничего не делал,
И сделал лучшее что мог.
В накинутом халате белом
И в глянце хромовых сапог.
Он замер в неудобной позе,
Как будто умер на ходу.
Из глаз сквозившая угроза
Воспринималась наяву.
Он был до сорока, не старше,
И неестественно седым,
Полжизни проведя на марше,
Он не казался молодым.
Познавший взлеты и падения,
Всегда держался на ногах.
Не отличавшийся терпением,
Служил на совесть не за страх.
И вот, запас всех слов истратив,
Сплетя из них несложный слог,
Стоял в накинутом халате
И делал все, что только мог.



      Пешкина свобода

У Пешки есть своя карьера,
Честолюбивая, не в меру,
Мечтает стать Ферзем на поле,
И, обретя в хожденье волю,
Быть независимой и гордой,
Великодушной, благородной.
Но главная мечта - свобода,
Которой не имела сроду.
Не дать достигнуть этой цели
На поле многие хотели.
Коль есть враги, так есть друзья.
Их с поля сбрасывать нельзя.
И под прикрытьем этой рати,
Которая погибла, кстати,
Она за шагом шаг шагала,
И, наконец, в Ферзи попала.
Но так обманчив был успех,
Сильнее всех, свободней всех!
Но это все мираж в пустыне.
И ходит Пешка-Ферзь отныне,
Чтобы напасть иль защититься,
И ей опять свобода сниться.
Законы поля таковы:
Вас срубят, иль рубите вы.
Ну а свободу в чистом виде,
Пока еще никто не видел.



    Скрипка, Тромбон и Тромбонист

Влюбился в скрипку Тромбонист,
Не правда ли причуда?
Был знаменитый он артист,
Тромбон его был чудо!
Такие звуки извлекал
Артист из инструмента,
Ликуя, зритель привставал,
В преддверии момента.
А он, купаясь в славе той,
Мечтал о стройной Скрипке,
Как прикасается рукой
С блаженственной улыбкой,
Как трепетно ее смычком
И ощущая нежность
Он в единении таком
Вступает в неизбежность:
Цветы, овации, восторг
В сто крат сильней, чем ныне.
И для него она как бог,
Как нежная святыня.
И он все бросил, Скрипку взял,
И Скрипка зазвучала,
Но всеж не так как он мечтал,
Чего-то не хватало.
А он все гнался за мечтой,
Мечта все уплывала.
И в день обычный, никакой
Мечта его сломала.
Упал, душа его в разнос,
Тромбон был рядом, благо,
И он дышал, как дышит пес,
Поняв, что рядом влага,
Тянулся из последних сил,
Достать Тромбон пытался.
Тромбон измены не простил,
Где был там и остался.

   

     Скульптурная композиция

Он думал, что умел ваять,
Из глины, камня, даже воска,
Он мог работать и не спать,
При этом, не теряя лоска.
Его работы нарасхват,
Скульптуры были нынче в моде,
И даже несколько наград
Пылились в ящике, в комоде.
И он решил, что час настал,
Его идея посетила.
Он композицию ваял,
В которой сразу трое было.
Влюбленные шли в неглиже,
На поводке вели собаку.
Казался простеньким сюжет,
Но продаваться будет в драку.
И он творил, и он лепил
Самозабвенно, в отрешенье.
Он просто ненормальным был.
Не замечая истощенье.
Он на одном дыханье жил,
Останови, умрет мгновенно,
Но неудачи рок кружил,
Все ниже, ниже постепенно.
Но он пока в ударе был,
Влюбленные легко ваялись,
Черед собаки наступил,
Черты собаки не давались.
Казалось бы, совсем чуть-чуть,
И композиция готова,
Но ускользала жизни суть,
И он лепил собаку снова.
И с каждым разом результат
Был ниже всяких ожиданий,
И неуверенности яд
Съедал энергию стараний.
Он сдался, бросил все, ушел,
Туда, где свежий воздух, ветер,
И было так нехорошо,
Как никому на белом свете.
Он был как будто в забытьи,
А время, в параллельном мире,
И все хвалебные статьи
Остались где-то там, в квартире.
Он шел, искал, не находил
Ответы на свои вопросы,
А рядом чей-то пес бродил,
Бездомный видно, не расчесан.
Он взял его к себе домой,
И накормил, и даже вымыл,
Он с псиной был самим собой,
Не зная даже его имя.
Он встал, почувствовав вину,
Легко, естественно и просто
Слепил, притом всего одну
Собачку маленького роста.
Пес получился, как живой,
Еще мгновенье и залает,
Смешной лохматой головой
Он в знак приветствия кивает.
И щурятся его глаза
Сквозь ниспадающие брови.
Погладить хочется, нельзя,
Укусит вдруг, а вдруг до крови?
Казалось, что хотел, слепил,
И скульптор был собой доволен,
Собачий образ главным был.
А люди, приложенье, что ли.
И даже это неглиже
Уже никак не возбуждало,
И мысль, поймав на вираже,
Он сделал то, что не хватало.
И в результате этот пес
Один стоял на лобном месте,
И смысловой поток он нес,
Пожалуй, больше, чем все вместе.

 

      Движение(из серии Выбор)

Внизу стоящий, смотрит вверх,
И хочет в небе раствориться.
Там, наверху его успех,
И он желает быть, как птица.
А кто-то наверху стоит,
И смотрит вниз, глотая зависть,
Внизу совсем другая жизнь,
Хочешь, один, а хочешь, в стае.
А кто-то есть посередине,
Не знает вниз иль вверх хотеть,
Он думает, что дышат в спину,
Так прыгать, или же лететь?
И каждый что-то выбирает,
Иль до сих пор еще стоит.
Кто ползает, а кто летает,
И этим очень дорожит.
Но многие еще в движении,
Иначе говоря, нигде,
Ведут локальные сражения
На суше, в небе, на воде.
И там успех попеременный,
Кто на коне, кто под конем.
Не скучно все же во вселенной.
А где же я? Скажу потом.



      Хрусталь (фантазия)

Дубовый стол, четыре стула,
В узорах скатерть, а на ней,
Стоит сервиз, весьма понуро,
Обычный, с виду без затей.
Он служит для еды исправно.
Удобен, в обращенье прост,
Не для обедов элитарных,
До них он видно не дорос.
И вот однажды, вдруг, внезапно
Пришли незвано на обед…
А для сервизов импозантных
Нет времени и места нет.
В последний миг, идея чья-то,
На стол доставили хрусталь,
От солнца пламенем объятый,
Хрусталь воспламенил эмаль.
И засверкал сервиз привычный,
Изящную подставив грань,
Красивый, яркий, эстетичный,
Похожий на святой Грааль.
С тех пор хрусталь и тот сервиз
На стол дубовый ставят вместе.
Такой простой судьбы каприз,
Конец счастливый этой песни.

Вторая проплата

Пройдет не один год, но все же однажды
Поймешь ты, что платишь за все в жизни дважды.
Вначале ты платишь совсем незаметно,
И сколько угодно, и это не вредно.
С годами ты чувствуешь плату острее,
Но знаешь, так надо, и платишь скорее,
Все напряженнее, и … вдруг в напряг
Плата, что раньше казалась пустяк,
Но ты готов заплатить без задержки,
Платят король, офицеры и пешки,
Помня, чтоб сделать вторую проплату,
Можно не быть ни крутым , ни богатым.
P.S. Первая плата деньгами, трудом.
Плата вторая здоровьем.
Чем тебя жизнь обозначит потом.
Черствым куском иль застольем?

Оброк

Плоть отдает годам оброк,
Чтоб все долги отдать до срока,
Вот только, кто отмерил срок,
В лесу кукушка, иль сорока
Разносит вести на хвосте,
Который привирает вечно,
И времена уже не те,
И люди с виду не беспечны,
Но страх, он где-то глубоко
Сидит, радары проверяет,
И если что, он так легко
Всех, растолкав, себя являет.
Когда его никто не ждет,
Пот липкий оросит вдруг спину,
И страх твой из глубин всплывет,
Как вражеская субмарина,
Чтоб не убить, а чтоб сберечь,
Плоть, оградив от гордой чести,
Расслабив руки, выбьет меч,
Застопорив тебя на месте.
Ты по инерции рванешь,
И страх отпрянет на мгновенье,
Но ласково прошепчет, лжешь,
Остановись, к чему движенье?
Зачем тебе ненужный риск?
Кого ты удивишь бравадой?
Кому потом предъявишь иск?
Остановись, постой, не надо.
И ты, застыв, как часовой,
Впитав все предостереженья,
Находишь смысл в слове стой,
Теряя интерес к движенью.

Вина

Когда ты чувствуешь вину,
Ты медленно идешь ко дну,
И не пытаешься ругаться,
И не пытаешься спасаться,
Ты знаешь, что вина безмерна,
И от того на сердце скверно.
И вот, уже пройдя по дну,
Ты все-таки признал вину.
Тебя прощают, ты всплываешь,
И воздух свежий ощущаешь,
И думаешь, в последний раз
Ты шел ко дну, как водолаз,
Уж коль идти опять ко дну,
Так только в сторону одну,
И не всплывать, и не пытаться,
А со стыдом на дне остаться,
И в эти мысли веришь свято,
Забыв, что верил так когда-то.





Все мое самое лучшее на сайте www.NashaSkazka.net  Добро пожаловать!