СП

СП (спутница поэта)

Нет, ни к чему, друзья, любить поэта,
Ведь он же сам в себя давно влюблен!
Неделями страдает от сонета,
Ночами часто исторгает стон.
То Муза вновь поставила подножку,
То рифма упирается в глагол…
К нему уже не вызвать неотложку!
Хромает стул, в стихах завален стол…
Поэты, ведь они большие дети!
Да и не ясно: кто еще большей?
То вдруг стихи напишет о диете,
То, почему-то, требует борщей!
А женщины вокруг как на картинке,
И я ж так просто даже идеал!
А он ведь так терзался по блондинке,
Пока нас всех на Музу не сменял!
И что он в ней нашел? – Скажите, люди!
Чего, к примеру, нет в любой из нас?
Во мне ж набор всех прелестей на блюде!
Он в стих упрется иль, в какой рассказ,
И ничего не видит и не слышит…
Планета замирает – он творит!
Я ж замечаю – он как будто дышит?
А пригляделась – он спокойно спит!
А Муза забавляется с Пегасом,
Как видно на Парнасе рандеву…
Порвал б он с ней, решил проблему разом!
А он в ответ: Скорей тебя порву!
Скажите, люди, что за увлеченье?
Извел чернила, миллионы байт!
Повадился ходить, прошу прощенья,
На этот порно, иль поэтов сайт…
У мужиков, коль детство, где играет,
Авто кто собирает, кто значки,
Кто женщин, а кто марки выбирает,
Уж лучше евро, коль не дурачки!
А этот то стихи привычно строчит,
То с Музой «музицируют» вдвоем.
Быть может, он чего-то, бедный, хочет?
Но ведь не скажет ничего о том!
Я с Музой разберусь еще, злодейкой,
Как мужиков в поэты уводить!
Уж лучше б пил, хоть б дорожил копейкой…
Скажите, люди, как с поэтом жить?!