Родина

Пески и степь,
отара за рекой,
и дальний крик,
и свист чабанской плети...
Мы полюбили
родину такой,
какая она есть
на этом свете.
Мы полюбили просто,
без причин,
Земли огромной
маленькую местность,
и мы о том впустую 
не кричим,
как не кричат,
испытывая нежность.
Богата ли,
пустынно ли гола,
завидным ли,
глухим слывёт ли краем –
о, родина! –
какою б ни была,
мы, как судьбу,
её не выбираем.
Она вторая мать
с рожденья нам,
и слишком мы обязаны
во многом
её июлям звёздным
и снегам,
её деревьям, людям
и дорогам.
И если нас сманил
другой причал,
и плен его
вернуться нам мешает,
          она всегда волнует
и внушает
неловкость за измену
и печаль.
Обидно ей, как матери,
когда,
отдавши всё,
она детьми забыта,
безропотна,
не зла её обида,
и нам за нашу вольность
нет суда...
Но в этом есть
какая-то вина –
никто, и только мы
её находим,
и никуда от чувства
не уходим,
что в чём-то
обворована она.
И кличут нас с вокзалов
поезда,
в обратный путь 
надрывно зазывая…
Прости меня,
земля моя родная
с названьем азиатским –
Кзыл-Орда…