Плохая. Сломана игрушка

Плохая. Сломана игрушка.
Я не вернусь под эти стены.
Я не зашью загнившей раны.
Да и вообще, чуть-чуть лишь больно.
       Да и вообще, чуть-чуть – и осень.
       Какой-то я под вечер стала
       Как будто даже нетелесной.
       Чего же так устали кости?
С желаньем заглянуть под крышку
Я провалилась к дну всем телом.
Меня зовут из ярких окон,
А я молюсь на розы в парке.
       Чтоб в середине дня так жарко,
       Чтобы опять всё те же руки.
       Чтоб вновь песком засыпать веки
       И не видать, как им там больно.
Мозг изнасилован бескровно
Настольной лампы скользким светом.
Он необъятный и желтушный,
Его не терпят даже мухи.
       Всё нестерпимо и бессвязно.
       Наверно, так, как у собаки,
       Когда в её железной банке
       Сухая лишь трава да блохи.
А хлеб, пропитанный сметаной,
Хозяин сам давно не видел.
Воров во двор и не заманишь.
Пёс смерть отпугивает хрипом.
       За что же так? Но будет снова.
       Мы вновь и вновь встречаем утро.
       И в пазуху залез котёнок,
       Ещё не задушивший мышку.
И есть же повод улыбнуться:
Тому, что Бог простил Иуду.
Тому, что птицы строят гнёзда.
Тому, что где-то ходят письма.
       Что кто-то поезда встречает,
       А кто-то спит, обнявшись с кем-то.
       А мне тошнит. Болит. Я брежу.
       Плохая. Сломана игрушка.
       17.08. 2005.