Крысы
Как много тех, сгоревших не дотла –
«Кто не горяч, не холоден – изблюй!»
Лишь языка сгоревшего игла
О нёбо вдруг заденет, словно клюв…
И клёкот – вместо чётких строчек слов,
И жестов суматошное мельканье –
Немой юродивый с веригами оков:
Подачка – ни прощай, ни до свиданья…
Не медный грош – просроченный билет:
Успеть к причалу, сожалею, не пришлось…
Шезлонг на палубе и старый-старый плед,
И глобуса, с наклоном вправо, ось –
Всё скрылось, и «Титаник», без следа…
Да только крыс, в порту, с чего-то больше,
Да в кабачке прогорклая еда,
Да иммигранты из туманно-близкой Польши,
Мне шепелявят: «Прошу, пан…»
25.07.02 19:58
© Copyright: Андрей Солдатов, 2009
Свидетельство о публикации №109021800815
Свидетельство о публикации №109021800815
Рецензии