Любовь художницы

А вот опять рисуется картина:
Пустая комната и серый потолок,
А на окне обвисшая гардина
А у двери твой порванный чулок.

Я вспоминаю, как с мольбертом
Я приходила на свидания с тобой
И эта комната, заполненная светом,
Тогда казалась мне совсем другой.

Она была на кубик ближе к небу
Ты в ней, шутя, меня звала «берет»,
Который, помнишь, мне купила
В парижском переулке Виолет.

Потом ты так внезапно убегала
Коснувшись моих губ щекой,
А я до рейса долго рисовала
Кусочек платья под мужской рукой.

Потом мы вместе облака считали
И приземлялись в комнате пустой,
И ты опять под красной шалью
Лежала с обнажённою спиной.

А я натягивала простынь на окно
И самой тонкой кистью рисовала
Сердечко паутины кружевной,
Что от стекла на теле отражалось.

По вечерам ты надевала тонкий плащ,
А под него всего один чулок из шёлка,
И мимо глаз твердила: всё, не плачь.
Но я не плакала, я знала, ты надолго.

Настолько, что мне станет трудно спать
И я опять усядусь за портреты неба,
Ведь через много лун и сотни звезд, опять,
Ты вспомнишь свою девочку в берете.

Ты бы пришла в осенний тёплый день
И так зашла, как будто мимо пробегая,
Тебе на сердце опустилась тень,
Напомнив что-то, что случалось в мае.

Я бы чертила, как ты поцелуешь
Моё дыханье в нашей пустоте
И миг, где жаль, что не ревнуешь...
Меня к цветам, к звезде, к воде.

Переплелась бы с тонкой паутинкой
Насыщенная краска полотна
На нём ты идеальна и картинна...
Ты мой шедевр по имени Весна.

Под кистью серая картина...
Пустая комната...бездонный потолок....
И на окне обвисшая гардина...
А у двери твой порванный чулок.