Одиночество поэта

               

                «Дубовый листок оторвался от ветки родимой…»
                ( М.Ю. Лермонтов «Листок», 1841)



Гонимый ветрами, законами  высшего  света
Скитался Поэт. Для России  он был лишь корнетом.
Метался, страдал он, взывая к любви,
Истекая слезами и кровью,
Но  свет  оставался глухим,
Как  впрочем, и крест у него в изголовье.

« До срока созрел я и вырос в отчизне суровой…»
Поймите, согрейте меня. «Я бедный листочек дубовый…»
Но холодом веяло звездное небо,
Мело, заметало дороги пургой
И лаской согретым он  не был,-
Чужой он, - шептали повсюду, - чужой.

Не мог он понять и не мог, не хотел он смириться,
Что не к кому раненым сердцем  в  беде  прислониться.
Излить свои  слезы,  и раны обмыть,
Унять и обиды, печали.
И  только, пророча несчастья
Ему, воронье не молчало.

А он  неустанно творил,  доверяя бумаге все тайны
Душевных терзаний, порывов, надежд на свиданья.
В ответ тишина,  ну, а чаще всего,
Лишь  людское злословье.
Он к  Небу  взывал,  ну и что из того?
Оно оставалось глухим, как впрочем,
И  крест у него в изголовье.





18-02-09