В тесной, складненькой квартире
Я жилец.
Я пишу, но я не лирик,
А боец.
Воет тонко по старушьи
Артметель.
Вырывая из проушин
Дверь с петель.
Только силой, вдруг, покинут
Занемог.
И замкнуты карабином
Икры ног.
Как мне хочется подняться?
Не могу.
И заплакать, рассмеяться
Не могу.
Глаз поднять и вздрогнуть веком
Не могу.
И остаться человеком
Не могу.
Ах, зачем я жизнь обидел
Когда жил.
Я писал о том, что видел,
Я грешил.
Как не думай, что ни делай –
Жизнь права.
Как бы вьюга не гремела
Жизнь права.
Я ходил по бездорожью,
Жизнь права.
Даже не был осторожен
Трын-трава.
Кто закроет створки ставен?
Друг ли, льстец.
Я покинут и оставлен
Я – мертвец.
Я пишу, но кто читает мертвяков
За окном сугробы тают
От стихов.
В тепле поэзии
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2009
Свидетельство о публикации №109021805478
Свидетельство о публикации №109021805478
Рецензии
