Хрупкое что-то

Ответов не может быть больше вопросов.
Победы кончаются все в городах,
где лица героев на кромках подносов
разносят гостям выбирать виноград.
Дома разрушаясь обвалятся в кучу.
И в ней кирпичи, прижимаясь щекой,
молитву едино и дружно разучат.
Кровавым песком отходя на покой.

Ломается что-то. Сейчас. Ежечасно.
Ломается спичкой, не дав закурить.
Мужчине. Отцу. Человеку напрасно
прождавшему часа, когда можно жить.
Ломается, рвётся несбывшейся сутью.
Пустеет квартирой закрытой на ключ.
Хранится запиской и пьяною мутью.
Теряя весомость, как сорванный путч.
Серьёзные выводы, выносы в скобки
наивно смешны, как тупой анекдот.
Не прыгайте много на краешке лодки,
не то вас обгонит дрейфующий плот.

Ломается кто-то. Легко и безбожно.
Иглой о напёрсток, пластинку, скелет.
Бежать или прятаться им невозможно.
Вопрос прозвучал, получайте ответ.
Ломаются люди. Кусаются фруктом.
Их жизнь объедает до белых костей.
Она запаслась хорошенько продуктом,
и гложет душистых и душных людей.

Есть крылья, которые не для полёта.
Есть души, которые не обнажить.
Сломались и мы. Словно хрупкое что-то.
И это - навечно останется жить.