Сны Гулливера

 
Мой бриг не достиг Америки,
Сломался и потонул.
По счастью был близко берег и
Я до него дотянул.

А там как мираж громоздится что-то.
Сомненья забились в виске.
Вижу город, как будто из окна вертолёта,
Только ноги-то мои на песке.

По улицам бродят люди,
И это не бред, не химера…
Пока называть это будем
Сном Гулливера.

Что на картах нет белых пятен,
Знает каждый автопилот.
Но здесь и язык непонятен,
Будь ты самый крутой полиглот.

Я пытаюсь что-то сказать,- о мУка!
Срывается голос мой.
Для их ушей он вроде инфразвука.
В этом городе я глухонемой,

К тому же безобразного роста.
И душу покинула вера.
Видно, и впрямь это просто
Сны Гулливера.

Одиночество – горькое блюдо,
Когда рядом столько людей.
Надо срочно выбираться отсюда
И не нужно других идей.

Если это не сон – то кидаться в море,
Если сон – то пора вставать…
Сердце под горлом, мозги на запоре,-
Да кто же я, едрёна мать?!

Господи, где ты ходишь?
Что ты делаешь с нами?
Зачем ты меня изводишь
Этими снами?

Я же тут хуже, чем мёртвый,-
За что мне эта высшая мера?
Прошу вас, идите к чёрту,
Сны Гулливера.