Кроха первая

Ну когда же я успокоюсь?!
Просто поражаюсь своей выдержке.
Остается развести руками.
Ненавижу её любить.
И жить не хочется,когда думаешь, что всегда может так.
Как отрезало.
Это вопрос времени, как мне кажется.
Даже время на моих руках...ЕЁ.
А все ломается...и страшно ускользает.
Я думаю, что нас бы все равно жизнь связала.
Но, если бы не было её, другими узелками.
Не душила изредка. Не рвала на куски.
Взяла острый скальпель и выскребла дочиста.
Инфекция. Закралась куда-то и воспаляется.
Не найти никак её тайника.
Сколько ни выворачивай все наружу.
Краник с кровью будет подтекать.
Хм...хранить кровь в коробочке под кроватью.
Псих?...
Зачем?
Руки перестали поворачиваться в один момент.
Не ломается то, что уже и так сломано.
Вот и все.

Железная я.
Но кто она? Идеал?
Кто же она? Ветхое воспоминание?
Кто? Кто та, что живет во мне?

Она такая старая, что мне иногда кажется, что она умерла. Лежит-гниет по-тихоньку. Питает трупным ядом. Разрушает меня.

Она вечно молодая. Такая молодая, что я чувствую шелк её кожи, когда она трогает сердце.

Она как мать. Ласкает как мать, ругает как мать. Всегда лучшая. И хочется мне, чтоб когда-нибудь (хоть на пару минут) она гордилась мной, восхищалась моим успехом.

Она как привидение в доме моей души. Нет её - есть! Незримая,но осязаемая. Как память о прошлом, как похороны будущего, как надежда неутешного.

Это все слишком страшно, чтобы вы могли понять.

Зашифровано мелкими деталями.
Отшлифовано ловким мастером.
Зашито красными нитками.

Не вспарывайте ран, не плюйте в них с презрением, не лезьте грязными руками.

Уважайте боль окружающих.