Дума

Я часто думаю о том,
Что жизнь другой могла бы быть.
Мог обрести в душе покой,
А может,– снова полюбить.

Мог быть другим,–
Мог не писать…
Смотрел бы в скучную тетрадь,
И счастья мог бы тихо ждать.

Какая б жизнь была тогда?
Чем жил бы я; моя душа?
Стихи, страданье – всё что есть!
Тем я живу, и счастье здесь.


Рецензии