***

Заводов трубы –
                как трупы,
черны и мертвы
                до боли.
Когда-нибудь эти трубы
завяжутся
                как тромбоны
и будут реветь и плакать,
оплакивать наши души,
когда на высоких плахах
мы ляжем
                как на подушках.
Кто, шпоры в бока вонзая,
нас к сроку успеть торопит,
когда в тесноте вокзалов
мы ищем
                свои дороги?
А кто-то лежит
                на нарах,
а кто-то – богат
                и светел…
А нам-то, чего нам надо?
Попробуй
                на то ответить!
Пусть наша дорога тоньше,
чем мост над горящим адом,
но мы же – такие точно,
как те,
                что проходят рядом.
Мы б пиво на праздник пили
и лбами не бились в камень,
но скуплено наше пиво
на рынках
                оптовиками.
А время берет измором
того, кто случайно выжил.
Стучит в наковальню молот.
И месяц –
                от крови рыжий.
И нет никому простора –
закован весь мир
                в заборы.
Напрасно
                земляне стонут
как раненый кит от боли.
Но труб почерневший камень
еще не сдавил нам горло.
Быть может, наш крик не канет,
а выльется
                в звуки горна.
И выйдут на бой,
                кто понял
простейшую мысль,
                что надо,
чтоб ринг превратился в поле,
ножами
                вспороть канаты.
На площадь, где ветер веет,
еще ни один не вышел.
Но я продолжаю
                верить,
что что-то
                еще увижу.
А время как дождь
                стекает,
течет
                атмосферу через
и капает вниз
                стихами,
огнем
                прожигая
                череп.