Новый циклон снова лезет,
Хочет меня покалечить.
А у меня нет ни слова,
Впрочем, оно и не лечит.
Значит оно и не нужно,
Если оно безоружно.
Может быть ноги полезней
Или симптомы болезней.
Или душевная скупость,
Похожая очень на тупость.
Безвыходность снова надавит
И всё на место поставит.
Я вам пишу из циклона,
Место вам это знакомо.
Взял и пошёл на работу
И там покалечил субботу.
А за субботой морщинки –
Они теперь, как слезинки.
Слезинки разлились по скуке –
Противной толстеющей суке.
Простите, пишу из циклона –
Поэтому так монотонно.
Поэтому так никудышне
И лишне.
Зональный циклон
© Copyright: New Yorker, 2009
Свидетельство о публикации №109021605970
Свидетельство о публикации №109021605970
Рецензии
