Под красными стенами закатными
Вышагивают серые создания:
Седые, пыльные и раненые,
С за чёрной повязью глазами.
Сливаясь днём в толпе, да ночами телами,
Спешат бессмысленно, пересекая расстояния,
И нет в них состраданья и отчаянья,
А вместо крика хлопают по-рыбьи ртами.
Но смотрит голубыми небесами,
Устало прислонившись к камню цеха,
Цветной, презрет людьми, им так сказали,
Сам человечней названого человека.
Себя безжалостно сжигает папиросами,
Глядя на лица чуждые сквозь дым от табака,
Он тщетно ищет личину, наполнену вопросами,
Ответом на которые бесцветность сократится в два
29.01.09
Цвет вечера
© Copyright: Ионный Шторм, 2009
Свидетельство о публикации №109021604594
Свидетельство о публикации №109021604594
Рецензии