Александру Сергеевичу Пушкину

Вот грянул выстрел... Онемел
Певца великого портрет.
Застыл. Неспешно побледнел.
Минутам больше счета нет...

Невинный снег в миг покраснел,
Насквозь пропитанный вином
Горящих жил. Он хрустом пел
О НЁМ. Всегда - о НЁМ одном.

Он помнил верный тихий путь
ЕГО шагов. Пытался греть
Холодной ватой сердца пульс,
Не позволяя умереть.

Снежинок чистых белизна
Земле молила лишь о НЁМ.
Хоть смерть - давно не новизна,
Но ОН обязан быть огнём

Вселенской Вечности; ЕГО
Не может попросту НЕ БЫТЬ...
ЕГО... ЕГО лишь одного
ВетрА боялись отпустить!

И знал безмолвный снегопад,
Кого в могилу погребал.
Он не был весел, не был рад,
Он руки нежно целовал

ЕМУ, Великому Творцу;
Прощался, тИхонько кружа,
Шептал проклятия свинцу,
И снова плакал, чуть дрожа...

И прутья черных тех дерев
Хлестали горем облака...
Судьбы закон не одолев,
Земля теряла Вожака...

Но - пусть настанет немоты
Вдруг час - мы ж вскрикнем об одном:
Он - "гений чистой красоты"
На этом свете... И на том.