Грань

Грань

В каждом из нас есть две основы Силы: день и ночь, тьма и свет, несуществующие друг без друга.
Мы – есть Единое Целое…

Тени стали длиннее настолько, что освещены, остались только крыши домов, да городская площадь – излюбленное место сбора здешней молодежи. Роллеры и скейтбордисты уже начали собираться по домам, а в тени городской управы на смену жителям дня сползаются жители ночи. Дешевое пиво, дешевые сигареты – обычные атрибуты ночных ритуалов, уже покоятся на неостывшем граните монументальных клумб.
На границе между, уже угасающим, светом и, приходящей к власти, тенью, на невысокой скамейке, в неподвижно-расслабленной позе лежит тело. Из-за длинных волос и не по погоде плотно застегнутой куртки возраст и пол точно определить невозможно. Глаза закрыты. Губы что-то шепчут, толи молитву, толи, только что написанные стихи. Руки лежат на груди. Пальцы мнут, пожелтевший от времени, тетрадный листок, на нем одно слово:
«СМЕРТЬ?»
С теневой стороны площади к скамейке кто-то подходит. Черные волосы, черная одежда.
- Привет, Ангел! – судя по голосу ей не больше семнадцати.
… Это не его/ее имя, так его/ее называют дети, живущие в тени.
… Дети, живущие днем, его/ее никак не называют. Подходят лишь спросить, понравился ли тот, или иной трюк. Редко отвечая «да», и давая, добродушно улыбаясь, ценные советы по технике, оно заслужило их уважение, но не Имя. Имена, у них, каждый придумывает себе сам…
Глаза открываются, долго смотрят на лицо подошедшей, словно не видят и стараются представить, как оно могло бы выглядеть.
- Ищешь вопросы на свои ответы?
Она улыбается:
- Наоборот!
- Наоборот никогда не выходит… - молчит, не меняя положения тела, закуривает сигарету. – Твои ответы просты, а вопросы ищи в себе…
- Я знаю… Хочешь пива?
- Ты знаешь, чем порадовать уставшего странника. – Улыбается одними уголками губ. – Что тебе нужно?
- Он. – Ставит бутылку чешского пива рядом с лавкой.
Улыбается: – Да, конечно… - глубоко затягивается, говорит сквозь дым, слова, словно осязаемы, - а ему? Наркотики? Водка? Власть над всем миром? И признание бесчисленных фанатов?
- Нет… Всего лишь записать альбом. Знал бы ты, какие у него стихи.
Улыбка, глубокая затяжка, медленно выпускает дым колечками.
- Стихи?.. Это хорошо… - бросает скомканный листок в урну. – А о чем он пишет?
Она молчит.
- О жизни? О любви?
- О птицах! Об облаках…
- О звездах и луне?
- Да… О звездах и луне… А еще яд и кровь, и свечи…
- И слезы с соплями…
Девушку в черном передергивает. Она хочет возразить, но не может даже рта раскрыть.
Площадь почти полностью погрузилась в полумрак. Лишь тусклый блекло-синий свет, разгорающихся, энергосберегающих ламп фонарей, добавляет свои собственные краски ночному городу.
Звон колокольчиков. Тело принимает сидячее положение.
- Тебе пора к друзьям, а мне надо подумать…
Она улыбается, знает, это хороший знак. Уходит.
Тихий шепот произносит над самым ухом того, что дети тени называют «Ангел»:
- ТЕБЕ НЕ НАДОЕЛО?
Звук срываемой пробки с бутылки пива.
- Смотря что! Эти дети? Жить на грани между ночью и днем? Пить пиво? – делает глоток.
- ЧТО ОНИ НЕ ЗНАЮТ ТВОЕГО ИМЕНИ?
- А чем тебе не нравится «Ангел»?
- ТЕМ, ЧТО ЭТО НЕ ТВОЕ ИМЯ!
- Они вкладывают в Него намного больше смысла, чем могли бы вкладывать в непонятное, новое, плохо-произносимое, для них, слово.
- ОНИ БЫ ПРИВЫКЛИ!
- Да… Но зачем? Сказки про ангелов, достаточно молоды, чтобы жить еще долго… Моя, уже слишком стара… Одни, смотрят из тени и считают, что я Свет, Другие, смотрят из света, и не видят меня в тени…
Тлеющий окурок летит в урну и прожигает тетрадный листок в нескольких местах:

«С_Е_ТЬ_»