Прости, забыл я, брат, про притчу,
Что ворон ворону глаз не клюёт.
Народ верно выдумал ту басню,
В которой сам теперь живёт.
Идёт трудяга по планете,
Бык символ рабского труда.
Где всё меняется на свете,
Вот только жизнь та никогда.
Заштукатурена, вот только,
Под вид прекрасного ручья.
Что по судьбе несёт нам как воды,
Разврат для счастья, бедлам для бытия.
Поёт погода песнь разлуки,
Сжимая и тревожа мысль.
Так просто нам вот ради скуки,
Чтоб замечали и ценили жизнь.
Лист облетел, где сказка жизни,
Что нам диктуют небеса?
А слышаться одни лишь бредни,
Всегда вот с раннего утра.
Когда мы что - то будем строить,
Жизнь украшать свою вокруг.
Уж рвётся вечный её полог,
Ушёл во тьму мой верный друг.
Лишь только смерти чёрные крылья,
Под тучи маскируют вид.
Да протираются все стулья,
Удобно, чтоб приземлялся зад.
Прости собрат
© Copyright: Александр Стряпихин, 2009
Свидетельство о публикации №109021602166
Свидетельство о публикации №109021602166
Рецензии