Кто знает, как пишут поэты стихи?
Кто знает, как пишут святые молитвы?
Мы все повергаем труды во грехи,
И кровью молитвы наши облиты...
Кто знает, что чувствует пастырь во тьме?
Что ищет герой средь холодной пустыни?
И что если бравость глупцов не по мне?..
Не значит ли это, что больше в мир сильных
Я не найду в рассвете пути,
Не буду вдыхать этот воздух горячий?
Я знаю, что ждет меня впереди -
Лишь холод могильный да лица спящих...
Я жду, когда свет растопит кресты,
Когда пламя его сожжет мое тело, -
Тогда б из чернящей от зла пустоты
На утро бы белая птица взлетела...
Птица
© Copyright: Алексей Рыбакин, 2009
Свидетельство о публикации №109021601796
Свидетельство о публикации №109021601796
Рецензии