Стихи

А ты стихам веришь? Тока не спрашивай, что я имею в виду. Ты знаешь. Это если взять Реквием Моцарта и переложить его на мотив детской считалки. Ты не поверишь не тому не другому. А стихам нельзя не верить – это выдохнутые слова. Это пузыри в крови сознания. Послушай, как их выплевывает тот, кто написал, каждое слово отпузыривая, каждую букву. Они уже не его, они уже существуют. Но он был еще до того, как они существовали. Он знает, как это стоять на грани «Да» и «Нет», на грани «Ты» и «Оно» . Он стал для них воздушным стеклодувом. Несколько строк – коленное железо в кислородной камере.

Смотрю. В глазах темнеет. Хочется просто взять пальцами изогнутую проволоку строчек, и уже ни одна сила на свете не сможет мне запретить смять их, скатать в один колющий ладони клубок и раздавить каблуком ботинка на полу. Нужно всего лишь выдрать их из бумаги. Со скрежетом , как ржавые гвозди. Потому что они не мои. Они  уже не я. Они существуют там, внутри бумаги.

Как можно верить стихам если, как только ручка отрывается от написания слова, принимаясь за другое, то первое начинает колдовать свой хоровод с уже существующими. Они берутся за руки и всё… У них уже своя магия . Как же им теперь поверишь? Пригвожденные убийцы. Ни страха, ни тоски, - кардиограмма сумасшествия, подсознательного бегства от них. Но всё.

Ни здесь – нигде тебе не скрыться. Они врезали тебя в свою память. Как на живой березе иероглифы, -  хоть соком истекают, всё равно останутся тусклым упреком остывшей гордости.