Обида

            
   - Глупое мое сердце,
     тебе никак не верится,
     что родные люди
     меня не любят.

   - Постой, будет врать!
     Есть один человек,
     он не разлюбит вовек.
     Этот человек - мать!

   - Мать? Конечно, знаю, знал и ранее.
     Я не ее имел ввиду.
     Мне думалось я найду
     и у других взаимопонимание.

     Вроде бы есть все данные.
     Не пью, бросил курить,
     люблю, не хулиганю,
     других не пытаюсь дурить.

     Но, видно, любят не за это.
     За что-то другое, что сразу и не понять.
     За то, что даже поэты
     не могут в узел единый связать.

     Любят за то, что ты есть!
     Любят за то, что ты нужен
     в полдень жаркий и вечер вьюжный
     и без тебя не могут ни пить, ни есть.

     Любят того, кого хотят видеть
     постоянно, а то исчезнет вдруг!
     Любят того, кого больно обидеть,
     кто дороже друзей и подруг,

     от кого не ищут веселья,
     от кого не бегут к маме.
     Таких любят смертельно,
     как святого в позолоченной раме.

     Любят того, с кем нескучно
     песни петь и Брамса слушать.
     Любят того, с кем спокойно
     целуются на могиле с покойником.

     Любят иногда даже пьяницу,
     когда он пьяный и когда "тверёзый".
     И к какому-нибудь оборванцу,
     как к дубу, прижимаются "березкой".

     И все ж почему, за что
     отдают все за любимого?
     Ходят гордо в драном пальто,
     а любовь не проходит мимо?

     Как солнце любовь таким светит,
     как будто их двое на свете.
     Они не собьются с дороги,
     сквозь счастье пройдут и тревоги.

     "Любит-жалеет" - гласит молва.
     Не зря ставят рядом эти слова.
     «Любит - не любит» - гадать напрасно.
     Когда не жалеет - не любит, ясно!

     И тогда не помогут
     ласки, забота, внимание.
     Обольет руганью, как помоями,
     и запрется надолго в ванне.

     А повод бывает всегда:
     нервы, скука, усталость,
     не так сказал, не то показалось.
     Где радости нет, там снует беда.

     И не думай, что я бревно.
     Причину понял давно,
     но трудно, больно и звонко
     обрезать даже там, где тонко.

     Теряясь, терзаясь, ты ждешь,
     что счастье вернется, найдется.
     Скоро и ты поймешь,
     что сердцу любить неймется.

     А без любви - тоска и скука,
     а без любви - нет привязанности,
     и каждый день, как пресеченная мукой,
     выполняешь одни обязанности.

     Но я с надеждой смотрю на тебя.
     Когда любовь ты вновь обретешь,
     быть может именно меня
     своим любимым назовешь?

       20-25 мая 1981 год
             * * *