Профессия - поэт

Стихи мне пишутся, когда
Не соглашаюсь с миром.
Как вождь идет на города -
Так я хватаю лиру.

И начинаю петь о том,
Что упустил твой разум.
Как мастер лупит молотком,
Так лупит ручка фразы.

Я восполняю тот пробел,
Что между нами создан.
Маляр кладет на стены мел:
Так новый сборник прозы.

Но ведь нельзя, я не хочу:
Быть в бесконечной пляске -
Так сточертеет палачу
Смотреть старушке глазки.

Ведь все, что я произношу -
Становится трухою.
И так, как мусор выношу -
Стихи свои зарою.

Какой узор теперь совью?
Кого теперь вплету я
В цепь бесконечную свою,
Кого я поцелую

Своим стихом, кого предам,
Растратившись напрасно,
Отдав любовь свою стихам,
А не полночным ласкам?

О как же я хочу забыть
Все рифмы, ритмы, строчки
Дойти до дна бы и не всплыть,
Всё дописать до точки.

Оставить в них, в моих стихах -
Всё несогласье с миром.
И слушать, как легко в веках
Петь будет моя лира.

Когда уйду, чтобы склонить
Главу свою смиренно,
Смогу я имя изменить,
И как конец вселенной

Та смена будет роковой:
Поэта смерть прекрасна.
Так Царь уходит на покой.
Та жертва - не напрасна.