Серебрился неон...
Иосифу Б.
Серебрился неон.
Был поэт не влюблён.
Был он жутко умён,
но был счастлив не он.
Он шатался по свету,
жуя сигарету,
творя, как диету,
ту поэму и эту.
Пригвождённый судьбой
возгордиться собой,
вёл игрушечный бой
с несметной ордой
рифм и образной рати,
лезшей - кстати, некстати -
аж к нему на полати,
в потуги "поспати".
Не чеченец, не курд,
не средь хижин и юрт -
он постиг весь абсурд
всех ночей и всех утр.
И в себе, и в округе,
в закадычнейшем друге
причащался он вьюги
дьявольских буги-вуги.
Жёлчь снедала его -
стиль и всё существо.
Гений свой он дово-
дил до бзика того,
что гармонию мира,
как злосчастного Лира,
с очумевшего пира
волочил до сортира.
Несказанная страсть
отродясь над ним всласть
свою правила власть.
Он ей голову в пасть
зачарованно - шасть!..
Можно ль глубже упасть?
Под утро 15 февраля 2009.
© Copyright: Геннадий Кагановский, 2009
Свидетельство о публикации №109021502956
Свидетельство о публикации №109021502956
Рецензии