Не те... Не те...

Я на той стороне солнца, где есть свобода, где психотропная выдержка  режет острей ножа… Я на той стороне реки, к которой ты ищешь брода, черпаешь воду, готовый ко мне бежать… А у меня – временный кризис жанра, все мои жала – уколют любого, кто будет пудрить сейчас мозги… Мне не до жалоб – мысли-кинжалы выну из ножен… Лучше – беги… беги…
На моём лице – нет ничего смешного, нет ничего такого, чем я бы хотела похвастаться, - скучно мне… Чем мне смотреть на тебя, на сноба? Что предложить теперь за основу?..  Читай по моей спине…
Я собираю утром себя  крупицей… Выжить, не спиться, вытащить спицы-проклятия из колёс… И всего-то лишь –
каких-нибудь две недели и будут капели… И будет в моих постелях весенне не твой прогноз… Я всё примеряла  стужу, куталась в лужи, застывшие коркой  ожидания – что напишут нам в новостях… Слова выгибают спину,  являясь былью, как мысли-крылья, которые – немножко.. и полетят…
И в позе – колени-локти его  дыхание меня  ласкало, как острое сверлецо… А знаешь, он – мой синоптик, и мал по малу –  в твоё не смотрю лицо… Улыбка как мера счастья приводит в ужас, как ствол за твоей спиной… И боль меня рвёт на части – мне и не нужно, чтоб стало вот так со мной… Не знать бы как ты смеёшься, как ты целуешь, как ты грассируешь в темноте… Не знать бы, что это ложь всё, что ты не любишь, что эти снимки не те.. не те…