За столиком

Однажды, ранним утром, ты проснёшься от дождя
Не потому, что он стучит болезнью по вискам
Невыносимой дрожью колит по рукам,
А потому что в ритме капель, рыдает дохлая душа
Отныне...
Дождь тебя не в силах больше песней усыпить
Не в силах пробудить в тебе хоть капельку стиха
Свинцовым цветом пополняются верха
И нам с тобой на этом стоит только пить и пить,
А дальше, жить и жить, всё превращаясь в потроха.
Поэтов, да художников в нас хоронить.
Хороший мой, да не борись ты с этой мутью,
Тебе ль не помнить как когда-то этой дряни
Ты сам по воле наглотался, кстати как и я, по пьяни
Мешая вечные вопросы, с изглоданым понятием сути.
Ты как и я глазами продираешь такую раненную скуку
Когда один, когда нет рядом никого, до боли
Сжимаешь сердце, слышишь,  хочешь капель воли
Всё как и прежде в капельках дождя,
Ты отдаёшься этому униженному стуку
Без жалости спасти на этом хоть себя.
Полезно...
Да мой друг, полезно так бессмысленно пытаться всё менять
Всё разливать по рюмкам наших судеб рваных
И пить их, пить до чёртиков слащавых, первозданных
И вот тому ублюдку что за соседним столиком, пора давать приказ стрелять
Стрелять по нашей дорогой бутыли жизни, жизни порванных.
И так ты не горюй...Настанет это утро,
Когда проснёшься ты с похмелья от дождя,
Не потому, что он стучит болезнью по вискам
Невыносимой дрожью колит по рукам,
А потому что в ритме капель, рыдает дохлая душа