Безжалостно и безнадежно

БЕЗЖАЛОСТНО И БЕЗНАДЕЖНО
Безжалостно. Безнадежно.
Бессмысленно. Неизбежно.
Мы только одно находим,
Мы только по кругу ходим,
Даже не по спирали,
Даже если не врали,
Ни другим, ни себе, ни им.
Мы безумные. Не кричим
Вслух. Но как рвутся души!
Так громко, что глохнут уши,
С такою дикой тоской,
Что можно забить доской
С гвоздями мне крышку склепа!
Лишь с виду это нелепо.
Но как же темно изнутри!
Вынь сердце. Сгори! Смотри!
Прощенья проси! За чувство.
Не будешь… Не лги искусно.
Уйди. Никогда не забудь.
Ты выбрал давно свой путь.
Ты думаешь, он в Бесконечность?
В седую туманную Вечность?
О, милый друг, не мечтай!
Это не ад и не рай.
Это одно Безумие.
Это один угар.
Это Благоразумие?
Думаешь, это дар?
Думаешь, ты Бессмертный?
Думаешь, это рок?
К чёрту, прости, Безветрие!
Это лишь горький урок.
Думаешь, мне? Возможно.
Думаешь, это пустяк?
Думаешь, ты безбожник?
Вряд ли. Пожалуй, не так.
Всё здесь не так, пожалуй.
Чувства меня не баловали.
Ну, а тебя? Плевать!
Ночью тебе лучше спать!
Совесть в порядке? Спится?
А мне вот хочется спиться.
Впрочем, не буду: мерзко.
Или я слишком резка?
Слушай, убей для правды,
Меня ли, себя ли… Падай!
Падай! Упал? Разбейся!
И не мечтай, не смейся,
 Что будешь однажды летать,
Даже когда будешь спать.
Что можешь стать, кем хочешь.

Иди. Я тебя отпускаю.
За что я любила – не знаю.

Но любим мы просто так.
Но чувства отнюдь не пустяк.
Просто без них как-то проще.
Возможно, я стала жестче,
Чем десять веков назад.
И вытоптан дивный сад.
И вырваны с корнем розы…

Но, знаешь, мне близки грозы.
И я ненавижу капели,
Зато мне милей метели.
И ели. И высота.
И скорость. И красота
Бескрайнего чистого неба,
Чем рыхлая нежность Геба.
И холод полуночных звезд,
Над пропастью тоненький мост…
Но ты их, увы, не увидишь.
Ты выбрал не старт, а финиш.
Ты выбрал паденье, не взлёт,
А я так ждала, кто поймёт.
Ты понял? Ты понял – не нужно.
Какая тяжелая дружба…
Какой незаконченный сон,
Какой болезненный стон,
Какой неестественный смех.

Ты думаешь, это успех?
Ты вообще  о чём-нибудь думаешь?
Кроме себя самого?

По-моему, это спесиво,
А было когда-то красиво.
Не так уж давно. Весною и летом.
Ну, а теперь деревья раздеты.
В этом году на улице холодно
Даже для осени, даже для города.

Наверное, мне не любить.
Наверное, я не умею.

Но, право, друг, хватит выть
Зверьём на луну-идею…

Всё равно никто не услышит.

27.11.07