Оно стоит на склоне лет,
Листья свои теряя,
И все желтее цвет-
Краскою осень наполняет.
Оно задумчиво, уныло,
Мрачно’ отчасти и страшно,
Раскинув ветви, словно вилы,
Чего-то ждет… Кого-то ждет…
Так много слышало оно.
А видело должно быть больше,
Но также молча и уснет,
Нам тайн своих бесчетных не раскрывши...***
(прибл. 1998)
Дерево
© Copyright: Виктория Червовая, 2009
Свидетельство о публикации №109021402743
Свидетельство о публикации №109021402743
Рецензии