И в тесноте, но не в обиде

Когда душе пространства мало -
не значит, что душе легко
творить, когда б с боков сжимало,
и притворяться Колобком,
и всё твердить
- меня не троньте
- уйду от вас, в конце-концов,
как улизнул когда-то Понтий,
умывши руки и лицо.

Ведь вся беда в её охвате,
точнее - вовсе не беда -
большой души надолго хватит,
а может, даже навсегда.
Душе огромной, что не странно,
нелепо киснуть в темноте...
Не удержать в плену диванном,
да и диваны уж не те,
чтоб стать пристанищем поэта,
творящего под скрип пружин...
Тоска.
Болезнь.
И камнем - в лету
за вдохновеньем побежим...

Но в целом, братцы, я не спорю,
душе довольной - недосуг
ходить под парусом по морю
и брать пиратов на испуг,
хоть, даже в мыслях, между строчек,
(не всем в удел - держать штурвал)
в душе такой - чернее ночи,
их чёрт с лихвой наворовал.

И в тесноте, но не в обиде,
живёт поэт, а с ним - душа.
Посмотрим, что в итоге выйдет...
И почитаем.
Не спеша.