В лето без билетов

Если долго живешь среди людей,забываешь язык птиц.Поющих даже по ночам,даже когда цветет папоротник.И гуталиновые муравьи открывают бал,ударяя усиками в бубен луны.И тени пугливых куропаток бросают насиженные гнезда,чтобы отвлечь от них охотников.Много,много тогда приходит их молодых и сильных снять с одного выстрела золотую шкуру с еще спящей предутренней тишины.Да всегда только ранят ее.И она,спросонья,насмерть перепуганная и босая,убегает по туманам,да росам,оставляя на зеркальных лицах озер алые капли теплой зари.

А потом,когда уставшие лодки ложатся  брюхом на мокрый песок  и люди исчезают,она возвращается и робко прячется на самое дно прозрачного родника.Который живет под горою и раздает влагу диким тюльпанам.Покрывающим долину и распускающим по воздуху покой и сочные краски лета.Где мирно пасутся лошади с серебрянными копытами и белоснежными крыльями.И веселые гномы в малиновых шляпах играют в прятки.А лягушки -царевны ткут стихи-нескладушки про парное молоко в пузатых крынках.Да про горькую полынь,что цветет под окном,за которым играют дети и слушают птиц в проволочных клетках.Рассказывающих им про далекие страны,куда они уже никогда не вернутся.