И что-то в темноте
Нацарапать на бумаге —
Это ли не радость для бесславного поэта,
Это ли не смерть для написанного слова…
И никакого стыда,
И никакого смущения
За то, что я никогда,
Никогда не спал один.
Еду к тебе родной.
Дорога тянется всю эту постылую жизнь.
Но по ночам так холодно,
Что можно, уснув одному, умереть.
И что-то в темноте...
© Copyright: Житкова Наталья, 2009
Свидетельство о публикации №109021303633
Свидетельство о публикации №109021303633
Рецензии