Это Промысел? Чей?..

Это Промысел? Чей?
Путь наш старчески юн.
Сорок дней и ночей?
Сорок минувших Лун?

Впереди - наш Ведун.
Сорок вёсен и лет.
Сороков сорок бед.
Сорок осеней. Зим.

По барханам скользим.
Мы похожи на бред -
обезвожены,
обезножены.

С чёрным светом в глазах
мы за совесть (не страх)
кругом вечным бредём
под песчаным дождём.

Растревожены.
Не размножены...


Будто сорок мгновений,
гиблых сорок веков -
неопознанный Гений,
весел, замкнут, суров,

делит хлеб наш и кров,
учит нас быть упрямей,
не бежать от угрозы.
Но льются ручьями:

наша пылкая кровь,
и горючие слёзы,
и просоленный пот -
на колючие розы.

Он спасает, и лечит,
и осанну поёт,
и на детские плечи
плат Надежды кладёт.


2009,
ночь 12-13 февраля


Рецензии