Я иду, пригорбясь...

   Я иду, пригорбясь у могилы,
Неудобно выпрямиться в рост.
Что же мы такое натворили?
На центральной площади погост!
   На погосте у Кремля паскудно,
День и ночь беснует суета
И душе в безвременьи подспудном
Не открыть на небо ворота.
   Здесь витает вакханалья грохот
И огня страстей не потушить,
Сквозь фанфарный звон и юный хохот
Услыхал я жалобу души.
   "Не могу я жизнью жить двужильной,
Ожидая в гуле судный день,
Как могла я плотью отслужила,
Так отдайте ж мне  благую сень!
   Не нужны мне праздники и будни,
Моя жизнь в историю ушла,
Дайте мне покой, живые люди,
Просит вас уставшая душа."
   Что же мы такое натворили?
Площадям присущий шум и смех,
Мы же её трупами забили,
Забывая христианский грех.
   Нет, я верю - снимется блокада
И затменье разум победит,
На погосте вырастет эстрада,
Где б мог каждый петь и говорить!
   А сегодня площадь в трупной гнили,
Где душе и к Богу путь не прост...
Я иду, пригорбясь у могилы,
Даже стыдно выпрямиться в рост.
           ***
    Пусть кому-то кажется обитель,
Я же вижу только пьедестал,
Где годами Джугашвили-победитель
На груди Ульянова стоял.
    Из архива 1994 г.
    Фото из Интернета.