Баллада о фронтовой гитаре

Снова май на дворе. Ветер тронул струну
На гитаре, что мне подарил старый дед.
Он сказал: «С нею я прошагал всю войну,
И хранил для тебя шестьдесят долгих лет.

Как подруга, она дожидалась меня,
На разведку когда я в леса уходил.
Согревала в землянке сырой без огня.
Ободряла, в бою придавала нам сил.

Она видела всё: боль в глазах матерей,
Безысходно поникшие плечи сирот;
Рты распахнутых в крике беззвучном дверей
От того, что никто в них уже не войдёт.

И тревожную тишь тёмно – синих ночей,
Когда каждый мечтал возвратиться домой.
И, как вдовы – ряды обгоревших печей,
Трубы тянущих к небу в молитве немой.

Не забыть ей упавшую с неба звезду,
Утонувшую в чьих – то потухших очах.
И девчоночку голубоглазую. Ту,
Что из боя тащила меня на плечах.

Она помнит и взрывы, и стоны солдат,
И кровавые месива вместо людей;
И простой полевой придорожный санбат,
И безумно усталые лица врачей.

А потом, в сорок пятом, в апреле уже,
Подпевала она на заре соловьям.
В развороченном взрывом пустом блиндаже,
Где о близкой победе поведали нам».

Он в последний раз бережно тронул струну,
И протёр потемневший от времени лак.
«Да, подруга, с тобой мы прошли всю войну.
И прости, если что – то я сделал не так.

Береги её, внук, ей ведь хочется петь,
Ну а я уже стар, и играть не могу.
Хватит ей уж на стенке впустую висеть.
Ведь не зря же она не досталась врагу».