Во мне поэт когда-то жил.
Сейчас лишь лень, и то - мгновенье.
Рукой тот дух всё то творил,
Чего не взять в обхват коленей.
Он всё писал, писал, писал,
А я жила отдельной частью.
Но вдруг он сочинять устал,
И я попала в плен ненастья.
Беда бедою, он мне лжёт.
Я знаю, он ещё не умер.
Нет! Он всем вам ещё споёт
Про горечь сладкую безумий.
Нет, нет! Он фурией огня
Ещё всех вас вокруг настигнет.
Он, вроде, выйдет из меня,
Но мной укажет место сдвига.
Вы только бойтесь - он живой,
И он всесилием пугает.
И, если кто-то не со мной,
Он эти лицо поругает
Своею сильною строкой.
Ну что, теперь-то вы довольны?
Он чиркнет слово - два рукой.
Теперь не мне, а всем вам больно.
Поэт Мести
© Copyright: Крутихина Екатерина Николаевна, 2009
Свидетельство о публикации №109021200962
Свидетельство о публикации №109021200962
Рецензии