Мать

Безмолвен недвижимый взгляд...
Костлявые пальцы дрожат...
Она схоронила подряд
Трех любимых своих ребят.

Она постарела от горя
И скорбно часами молчит.
Лишь душа, истощенная болью,
Раненой птицей кричит.

Беспощадно покрыли морщины
Прекрасное раньше лицо.
И земною не стащишь уж силой
Влитое  в палец кольцо,

Что надел ей когда-то любимый.
От любви той родился сын,
Но муж,  в сорок первом убитый,
Так и не свиделся с ним.

Да, война жертву не выбирает,
Смерть косит, увы, всех подряд,
Она и сама то не знает,
Бить жен, стариков иль ребят.

Мать кусок свой не доедала,
А сына растила любя,
Целовала, рыдала и  знала,
Что подвиг ее не зря.

До его дожила она свадьбы,
Вальсом кружа с женихом,
Услышала, словно в тумане,
Как снова беда стучит в дом.

Это горькое слово «Афган»,
Как гром в безоблачный день,
Не война, а подлый обман,
На Россию легла, словно тень.

Сын ушел и вестей он не шлет,
Мать молиться, свечка уж таит…
Всем ясно, что он не придет…
Так пусть хоть душа отдыхает.

Разбилась мечта навсегда,
И незачем, кажется, жить.
Но кто же станет тогда
Внука – сиротку растить.

Его мать умерла, рожая
(Это жизнь и как же тут быть),
Свекрови в бреду поручая
Внука как сына любить.

Шли годы, а внук подрастал,
И без ласки не прожил и дня.
В восемнадцать лет он узнал
Жгучее слово «Чечня».

Был внук и вот его нет,
И всеми, с кем знался, забыт.
В сердце матери выжженный след
Сильнее, чем раньше, болит.
 
По морщинам катиться слеза,
Как ручей между скал струиться,
Что ослепила глаза,
Та, что стыда не боится.

Пустота… Невесомое тело…
От тоски болит голова…
Никому никакого дела
До того, что старушка больна,

Что с постели подняться не может,
Что она уже чуть жива.
Что никто ей уже не поможет…
И умрет она…  тихо… одна…

За отвагу златые медали,
За мучения все ордена…
Ничего за всю жизнь ей не дали,
А поддержка была так нужна.
 

Ведь обычно никто и не знает,
Как такого героя назвать,
И с губ моих тихо слетает
Великое слово «МАТЬ»!