* * *
Бросая с неба серебро
монеты звонкой –
на склепы старого метро,
такси вдогонку, –
январь кутил и пировал.
Взяв в руки веник,
как дворник, ветер наметал
сугробы денег.
Он насмехался надо мной,
он думал – нищий.
Над побеленной головой
кружились тыщи.
Мы, сани взяв у детворы,
пошли кататься –
и долго падали с горы:
лицом – в богатство.
Бросая в небо серебро...
© Copyright: Михаил Василевский, 2009
Свидетельство о публикации №109021204427
Свидетельство о публикации №109021204427
Рецензии