Исписано любовной маетой
Бесчисленно страниц, но, кажется, напрасно,
Любовь ни разу не была простой,
Являясь в обликах, великих и ужасных,
Разложена по полкам и нага,
Изучена до клеточки последней,
Но продолжают ей стихи слагать
И рисовать в мечтаньях образ бледный
Своих надежд… Удобно уложив
В оправы многоликих ожиданий,
Сознание штампует типажи,
Ныряет в свежесть умерших преданий
И верит в чудо, вопреки тому,
Что совершается на свете белом.
Не сложно изощренному уму
Прикрыть ошибки вымыслом умело.
Он, увлеченный возрожденьем саг,
Римейками элегий и романсов,
Заставит жить души вишневый сад
Привычной прелестью весеннего убранства
Но продолжают ей стихи слагать
© Copyright: Власенко Ирина Владимировна, 2009
Свидетельство о публикации №109021203317
Свидетельство о публикации №109021203317
Рецензии