Старый скрипач

Старый скрипач доживает свой век
В разрушенном доме на склоне холма.
Давно позабыл он, что он человек,
В его волосах – зима.

Старый скрипач был не добр и не зол,
Лишь взгляд отстраненный в нем жизнь выдавал,
Лишь скрипка и другом была и врагом,
Лишь этим он жил и дышал…

Старый скрипач жил как будто во сне,
В плену из немыслимо – сотканных грез.
Навеки забывшись в волшебной стране,
Не знал он ни смеха, ни слез.

И он упивался лишь звуками струн,
Дарящих сполна глубину людских чувств,
Им рабски служил, как послушливый грум,
Их нежно берег, словно розовый куст.

А жизнь тихо шла все своим чередом,
Неся людям боль, слезы, радость и смех…
С годами ветшал скрипача старый дом,
А море шумело для всех…

И дикий мистраль этих южных морей
Гремел, словно самый отчаянный вальс,
Под аркою неба звенящий Борей
Гнал парус в невиданный пляс…

Был тихий прибой полнолунных ночей
Так свеж и пьянящ, как предутренний стих,
Был ласковый шепот влюбленных речей
Понятен лишь слуху двоих.

И в лунные ночи со склона холма,
Когда белый пепел близ моря горяч,
Доносится стон, словно вянет струна:
«А было ли счастье, Скрипач?..»