По Арбату

Как овечка, я спокойно,
За руку иду с тобой.
Переулки, переходы,
Где прохожие гурьбой…
Продавцы своих талантов –
Продают свои глаза,
Где певцы и музыканты,
И картины – образа.

А картины – как витрины.
И фонарные столбы…
Люди едут в магазины
И гуляют, как и мы
По бульварам, по Арбату,
Где всегда царит весна,
Где поэты-дилетанты
Продают свои глаза.

       Пр. А художник на Арбате
           Нарисует нас с тобой,
           Нарисует нашу радость,
           Нарисует нашу боль,
           Мы ему подарим время
           И морщинки на лице,
           А художник тот – мошенник
           И пророк в одном лице.

Я хочу остановиться
В белом ватмане листа,
Чтобы юный живописец
Рисовал меня всегда,
Чтобы жизнь начать сначала,
С чистого листа начать.
Что б я в ней не повстречала –
Чтоб тебя там не встречать.

   Пр. А художник на Арбате
         Нарисует нас с тобой,
         Нарисует нашу радость,
         Нарисует нашу боль,
         Мы ему подарим время
         И морщинки на лице,
         А художник тот – мошенник
         И пророк в одном лице.

2000 г.