Поляна

Мой мир – это небольшая солнечная полянка в дремучем лесу. Трава на ней слегка высохла и примялась. Здесь любят резвиться зайчики и белочки. Но не я: я здесь живу.
Твой мир – это звукоизолируемая комната в шумном доме. Стены ее, на первый взгляд мрачные из-за тусклого освещения, сплошь увешаны эпатажными картинками из журналов. Здесь кощунственно резвиться… Но мне нравится: здесь я не живу.
- Покажи мне свою полянку. Я ведь твой друг.
- Приходи на мою полянку. Жуть как хочу тебя увидеть!
- Разожги костер на моей полянке. Я люблю тебя.
- Забудь дорогу на мою полянку. Мне нужно побыть одной…
Мой мир. Твой.. Наши полянки. Чужие.. Полянки, которые нас манят, пугают.. Полянки, которые прячутся и навсегда закрыты для нас. Полянки! Вот что меня интересует больше чем строение космоса и химический состав эндорфинов. Больше чем смысл жизни и то, как дела у кого бы то ни было. Больше чем секс. Больше чем любовь. Полянки.
Вот к примеру полянка ребенка. Ванильное небо, праздничная суматоха, ватага румяных ребятишек…
Или полянка преступника. Дождь. Холод и одиночество. Скрип кошачьих когтей…
Или вот еще полянка. Горы пыли, старые рукописи, грязный свет керосиновой лампы. Затхлый запах перебродившего любопытства. Логово ученого-отшельника, где смерть рассуждает о жизни. Поиск смысла вдали от опыта.
А вот полянка, где ничего нет. Совсем. Пустое место, скучающее и ожидающее перемен. Хозяин ушел на поиски себя. От себя ушел.. Чудак.
А ты пес, увидевший радугу. Псы вообще-то дальтоники. Но ты видел. Сочувствую. Такое не прощают.
- Какая дурацкая поляна! Пойдем лучше в кафе посидим.
- Катись к черту!
..И ты опять ничего не понял. Это ведь ее поляна! А кафе.. Тьфу!

- Здесь так тепло, солнышко мое..
- Катись к черту!
..И ты опять ничего не понял. У нее ведь зимняя полянка, январская, снежная…

- Как тебе моя полянка?
- Ничего, кое-что переделаем - и будет супер!
- Катись к черту!
.. А ведь снова не понял. Безнадежен.

- Милый, можно я тихонечко посижу тут, на твоей полянке?
- Только ничего не трогай.
- Ладно.. А тебя можно потрогать?
- Конечно, но полянку не трожь!
Что может быть печальнее…

Она читала книгу жизни между строк. Впрочем так и жила. Нигде и везде. Воздушно.
Чужие полянки были ее работой и увлечением. Но жила она всегда только на своей.
Ее поляна была всепоглощающей. Как черная дыра, как крутая воронка, как первый в жизни экстримальный аттракцион. Как оргазм, как жизнь и смерть, как взгляд любимых глаз…
Она растворялась в себе, становясь новой вселенной. Снова и снова. Вечно живая. Свобода.

11.02.2009