Листая памяти страницы,
Пытаюсь лучше разглядеть
Людей, давно ушедших лица,
Что не успели постареть.
Что не узнали, как всё будет,
Как всё изменится вокруг,
Как странно всё судьба рассудит,
Как замыкается тот круг,
Который нас связал когда-то,
Когда мы были так юны,
Когда мы были, как солдаты,
Той, необъявленной войны.
Войны простых противоречий,
Где, даже аргумента нет,
Где, даже в повседневной речи,
Простым словам - приоритет.
Он, словно ключ из недр глубинных,
Наполненных живой водой,
Несущий смысл легенд старинных,
Прославленных людской молвой.
Я - лишь росток в широком поле,
Доступен ветру и грозе,
Пью капли дождевые, споря
С ночным морозцем, по-весне...
Росток
© Copyright: Станислав Георгиевич Зелинский, 2009
Свидетельство о публикации №109021105612
Свидетельство о публикации №109021105612
Рецензии