Звонок другу

Мечусь рассержено по комнате:
Дверь, стена, опять окно...
Среди людей я. Но вот оборотень,
А точней сказать "оно",

Лицо без имени и отчества -
Ле потрогаешь рукой!
Пришёл мой призрак - одиночество.
Обернулся он тоской.

И сжался воздух до кисельного.
Не хочу в обед я щей,
Ни пива с воблой, ни веселия.
Будто умер вообще.

Узнать у гарпии мне хочется,
Как души свершила взлом?
Призналась тварь: - Я горечь творчества,
Постписательский синдром.

Кто пишет прозочку хорошую,
Кто поэмку на духу,
В светёлку - душу к тем роскошную
По ступенечкам - стиху

Вкрадусь. Когда шедевр на финише
И в растрате сердце, страсть,
А чувства бродят, будто выпимши,
Над душой моя тут власть.

Прослушав эту демогогию,
Я сказал себе: - Беги! 
Тоска крутнулась, став тревогою,
И схватила за грудки.

Почти рысцой я с ней по городу!
Шарфом душит, портит фон!
И жарко с нею мне, и холодно,
И предчувствие реформ.

И пОлки чудились мне с кризисом,
И срамная часть его!
Я шарф рванул с себя и выбросил,
Снова одиночество

Змеёю, вдарившись за урною,
Прошипело: -"Не скандаль!
И шепчет, шепчет каламбурное,-
Обращается в печаль.

Звоню я другу: - Нету выхода!
- Выход там же где и вход,-
Ответил он,- и хоть не выгодно,
Но пиши, авось пройдёт.

                10.01.2009г.