Она иногда улетала в другой прекрасный мир

Тусклый свет горел в комнате. Он сидел в углу и нервно курил. А что ему еще оставалось делать...
В другом конце комнаты сидела Она. Смотрящая в одну точку и напевающая знакомую лишь ей мелодию. Легкое ситцевое платье голубого как чистое небо цвета придавало ей очарования.
Он смотрел на нее и курил, вспоминал...

Солнечный летний день. Свежий запах утреннего воздуха и аромат цветов. Радостно на душе. Он сидит и играет на дудочке под одиноко стоящим деревом на прекрасной зеленой полянке. А Она где-то рядом танцует, радуется, смеется. Да, Он специально для Нее купил дудочку и научился играть на ней. Чтобы вот так летними деньками выбираться на природу. Помнит, когда он сыграл свою первую мелодию, в Ее зеленых глазах была искренняя детская радость. И Она танцевала тогда, прямо как сейчас. Босиком, приминая траву босыми ножками, но казалось будто Она парит в воздухе - на столько Она была легка.
Он любил Ее за эту легкость, которую не мог излучать сам. Он улыбался, когда видел на Ее лице искреннюю улыбку, а ведь Она так редко улыбается.
Но было то, чего Он боялся больше всего.
Она иногда улетала в какой-то другой прекрасный мир. Она вечером говорила, что сегодня ей надо уйти, но не говорила когда вернется. Выглядело это так, будто она уснула. Правда "сон" оказывался длиннее, чем обычно. Он переживал. Он безумно любил Ее и боялся, что больше никогда не увидит улыбки на Ее лице и необычайного блеска в глазах. И когда Она "засыпала" , он садился на стул, поставленный в угол комнаты. И ждал. Ждал, пока очнется.  Курил, читал, дремал.
А когда Она возвращалась к нему из своих путешествий - они пили горячий мятный чай. Она рассказывала, что видела, рассказывала как дела в том, другом каком-то мире. Рассказывала о прекрасных садах и солнечных опушках с цветами. Рассказывала о речках с кристально-чистой водой. О высоких деревьях и горах. Там было почти как у нас, только не было такого количества людей и сооружений. Там была прекрасная природа. Нетронутая. Чистая.
Каждый раз Он радовался, что Она вернулась. С удовольствием слушал Ее рассказы. И просто любовался ей.
Но с каждым разом Она "спала" все дольше и дольше. Он переживал.
Однажды, Она спала семь дней. Он не знал, что делать. Вымотался из-за переживаний за Нее. А когда Она проснулась, то с радостной улыбкой сообщила, что в том мире был всеобщий праздник. И она праздновала его вместе с жителями того мирка. И улыбалась. Он злился на нее, но когда увидел ее улыбку сразу все позабыл.

А сейчас на Ее лице не было улыбки. Он сидел в углу комнаты и курил. Она сидела в другом конце комнаты и шептала мелодию.
Вчера Она вернулась из очередного полета. Этот ее "сон" длился больше всех предыдущих. Около месяца. А когда Она очнулась, то с невыносимой печалью и слезами на глазах сказала, что тот прекрасный мирок разрушили. Сожгли. И его больше нет. Точнее есть бесконечные жженые поля, пустыни, темнота, пустота.
Он не знал, что сказать. Он не знал, что делать. Она больше ничего не говорила Ему. Она лишь тихонько села в другой конец комнаты и слезы покатились по щекам. Она запела. Эту самую мелодию.
Он же никогда не видел как Она плачет, и думал, что не увидит никогда. Но все вышло иначе. Боится за нее, но ничем не может помочь.
Курит. Смотрит на Нее и курит. А что ему еще остается делать...