Записки больного ирония

День первый.

* * *
Утро в больнице тишайшее
Мирно кругом и мило.
Да пропади к чертям всё собачьим!

* * *
Как хорошо! Мне уколы не делают.
Плачут больные почти завываньями.
Радуюсь я над бедой их ужасною.

* * *
Врач нас забросила. Всеми оставлены,
Дети сиротские, грезим о будущем,
Где нас отпустят на волюшку вольную.


День второй.

* * *
Белая зима и белый потолок,
Белые халаты у лечащих врачей.
Ах, если бы весною всё зазеленело!
Я взяла бы краски, и меня бы сразу
Выгнали за это!

Любовное.

Я бы осталась навечно при клинике, если б, конечно, не ты.
Я бы жила здесь, радуясь солнышку, если б, конечно, не ты.
Из-за тебя мой разум могучий не сдвинешь таблетками.

Обед.

Голос милой тётеньки, на обед зовущий,
Глаза её волшебные и щедрая рука!
Раскладывай, злорадствуя, гадость несъедобную -
Всё тебе припомнится...

День третий.

Анализ крови.

Кровососы, кровопийцы кровь из пальца отобрали,
Буйно радуясь при этом, как душевные больные.
Им бы красные халаты, вместо белых одеяний,
Им бы колышек осиновый. Только жалость человечья,
Гуманизм мой окаянный, помутили мой рассудок,
И свирепствуют вампиры...


* * *
Чем в больнице не займёшься!
Даже Карлос Кастанеда, огорчённый, отдыхает.
Философия гнилая вдохновляет на свободе!
А за этими стенами со стенаньем вылезает
Глупость пошлая наружу, прикрываясь вдохновеньем,
И талантами зовётся, обретая гениальность.

День четвёртый.

Злобное.

Где ты, Дима мой любимый?
Так же ли тебе противно?
Я тут мучаюсь, скучаю,
А ты дрыхнешь на свободе
И таблетки восхваляешь?
Если это солидарность
Нас с тобой объединяет,
Я прощу твой сон презренный.
Ну, а если это просто,
Я, когда от сюда выйду,
Тут же всё тебе припомню!
Я тут провод обрываю
И ругаюсь с телефоном.
Он, ни в чём не виноватый,
Мне гудками отвечает
И чужими голосами
Говорит, что спишь ты сладко,
Когда я душою всею
Стремлюсь прорваться сквозь пространство.

Призыв-провокация.

Эй, товарищи больные!
Все давай объединяться!
И оружие вампиров:
Шприцы, скальпели, иголки,
Взяв в истерзанные руки,
Совершим к восьмому марта
Правосудие святое!

День пятый и последний. Больше меня не выдержали.

Грёзы о будущем.

Я, когда от сюда выйду,
В ужасе глаза закрою
И смотреть на эти строки
Буду с трепетом и страхом.
Неужели! Неужели
Это я всё написала?!
И откуда эти буквы
Выстроились так нелепо?
И куда девалась рифма -
Гордость моего творенья?
Где, скажите, благородство
Строк прекраснейших и чистых?
Или я уже в дурдоме?
И сама не замечаю,
Что гуляют санитары
Между буйными больными?
Выпусти меня от сюда,
Врач, товарищ благородный.
Буду на тебя молиться!
И когда свободы снова
Я вдохну чистейший воздух,
Стыдно станет мне и скверно.
Я возьму тетрадь другую
И такое накатаю,
Что и Пушкину не снилось!
И меня в веках прославят,
Как великого поэта.
Или, лучше, поэтессу.
И я вскину лоб свой гордый.
Ну, а эти злые строки
Буду я пинать ногами
И презрением покрою.
Вовсе их не я писала!
Это просто злобный гений
Овладел моей душою,
Нехороший дух больничный.
И я письменно и устно
Отрекусь от этих пошлых,
Недостойных мя творений.


К издателю.

Где ты, будущий издатель?
Я овеяна гордыней,
Всячески ей потакаю.
Жду твоих восторгов бурных.
Дядю Пригова забудьте!
Что его все тараканы,
Крысы и милицанеры!
Я! Вот это с большой буквы
Надо бы писать повсюду.
Прославляй меня, издатель!
Сразу стану знаменитой,
И частичку своей славы
Я отдам тебе бесплатно.