До весны

О тебе, обо мне и о нем…
Сердце билось и билось о лед.
Ни с тобой, ни с ним не вдвоем...
Все какой-то круговорот.

Было пусто и тихо внутри.
Не хотелось и не моглось.
Что же значит слово «прости»?
И кому оно, к черту, сдалось!

Почему, понавесив слова
На поступки, решаем уйти?
И так резко рубим с плеча,
А потом так долго молчим?

Почему, затаив темный гнев,
Разбиваем и рушим все?
Прикоснуться только сумев
К душе, и вдруг горячо…

Горячо поначалу одной,
Так горит, как в Сибири леса,
А потом, как водой ледяной,
Или как в июле коса…

Резко станет совсем все равно,
Как на поле после войны:
Среди трупов шумит воронье,
Разлагается все и смердит.

Надо чистить уставшей рукой,
И сады поскорее взрастить.
Созиданье и полный покой…
Только как научиться любить?

Когда сожжено все до тла,
Не поможет слово «прости»,
Если ты вернулся сюда,
Надо вместе сады растить:

Терпеливо сидеть и ждать,
Поливать чуть теплой водой,
Так ходить, чтоб не растоптать,
Так трудиться, чтоб всею душой.

Только вряд ли захочешь ты,
Пачкать руки в сырой земле,
Если можно сказать: «Прости»,
И как будто счастливы все.

Да и что же хотела я?
Ведь мои сады сожжены.
Ведь моя была в трупах земля.
И мое сердце смердит.

Что ж? прощаю, конечно, забудь!
Скоро наступит весна.
А любовь.., что любовь? Как-нибудь…
Будем дальше жить, как тогда.
             
                Зима 2009