Ходил по дому, шаркал ногами,
маску рассматривал, страшную маску.
Почему-то подумал, что драма с годами
всё охотнее превращаются в сказку.
О феврале - о снежене белом
думал,
о чёрной-причёрной речке...
Как в церкви просвиркой (как бы Христовым телом),
причащался Пушкиным,
в каждом его словечке...
Мойка двенадцать -
вряд ли для нас святыня;
Пушкин не здесь живет;
Пушкин -
с нами.
Только лишь кровь его (не вино) поныне,
кажется,
как тогда,
всё еще на диване.
Ходил по дому, шаркал ногами...
© Copyright: Андрей Чиповилин, 2009
Свидетельство о публикации №109021102545
Свидетельство о публикации №109021102545
Рецензии